{"id":286,"date":"2013-06-17T11:33:53","date_gmt":"2013-06-17T09:33:53","guid":{"rendered":"http:\/\/editorialhijosdemuleyrubio.com\/?p=286"},"modified":"2013-06-17T11:33:53","modified_gmt":"2013-06-17T09:33:53","slug":"poemas-valente-y-los-panero","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/editorialhijosdemuleyrubio.com\/?p=286","title":{"rendered":"Poemas: Valente y los Panero"},"content":{"rendered":"
\"Calle<\/a>
Calle del poeta Leopoldo Panero (Astorga)<\/figcaption><\/figure>\n

HIJO M\u00cdO<\/span><\/b>
\nDesde mi vieja orilla, desde la fe que siento,
\nhacia la luz primera que toma el alma pura,
\nvoy contigo, hijo m\u00edo, por el camino lento
\nde este amor que me crece como mansa locura.<\/span><\/p>\n

Voy contigo, hijo m\u00edo, frenes\u00ed so\u00f1oliento
\nde mi carne, palabra de mi callada hondura,
\nm\u00fasica que alguien pulsa no s\u00e9 d\u00f3nde, en el viento,
\nno s\u00e9 d\u00f3nde, hijo m\u00edo, desde mi orilla oscura.<\/span><\/p>\n

Voy, me llevas, se torna cr\u00e9dula mi mirada,
\nme empujas levemente (ya casi siento el fr\u00edo);
\nme invitas a la sombra que se hunde en mi pisada,<\/span><\/p>\n

me arrastras de la mano… Y en tu ignorancia f\u00edo,
\ny a tu amor me abandono sin que me quede nada,
\nterriblemente solo, no s\u00e9 d\u00f3nde, hijo m\u00edo.<\/span><\/p>\n

Leopoldo Panero\u00a0<\/span><\/b>
\n<\/span><\/p>\n

*Soneto alejandrino Por el Roman d’Alexandre, poema franc\u00e9s del siglo XII). adj. Se dice del verso de catorce s\u00edlabas, dividido en dos hemistiquios\u00a0<\/span><\/i><\/span>Incluido en Antolog\u00eda C\u00e1tedra de Poes\u00eda de las Letras Hisp\u00e1nicas. Selecci\u00f3n e introducci\u00f3n de Jos\u00e9 Francisco Ruiz Casanova. C\u00e1tedra Letras Hisp\u00e1nicas. 500. Ediciones C\u00e1tedra S.A. 1998.\u00a0<\/span><\/i><\/span><\/p>\n

\"Valente<\/a>
Valente bailando en La Chanca (foto Chevalier)<\/figcaption><\/figure>\n

NUEVE AFORISMOS PARA UN NEOJOVEN<\/b>
\nEs atributo conocido del joven pertinaz decir cosas triviales,
\n<\/span>pero dando a la vez sonoros sorbetones en la sopa,
\ny salpicando de paso si es posible,
\npara que al fin le presten atenci\u00f3n.<\/span><\/p>\n

De sorbet\u00f3n y sopa no colada
\npodr\u00eda dar ejemplo esta expeditiva trivialidad,
\nemitida adem\u00e1s en revista ilustrada:
\n\u00abNo necesito decir que Machado no me gusta:
\nes como poes\u00eda para el bachillerato\u00bb.
\nCabe esperar que los j\u00f3venes realmente probados
\ntengan mas capacidad
\npara absorber sus traumas de bachillerato
\nque este microjoven infeliz.<\/span><\/p>\n

Nada hay que exija m\u00e1s pudor que el elogio.
\nPero tambi\u00e9n ha de ser pudoroso el disentimiento.
\nCuesti\u00f3n de pedag\u00f3gico pudor es, por supuesto,
\nla de disentir de j\u00f3venes presuntos,
\nsobre todo cuando \u00e9stos hacen de su juventud
\nvagamente ficticia
\nuna prolongada profesi\u00f3n.<\/span><\/p>\n

El escritor es en rigor an\u00f3nimo.
\nNo se le reconoce por su vida.
\nEn realidad, su vida se ha desconocido siempre.
\nAlgunos j\u00f3venes perpetuos
\n-que ocupan la juventud como si fuera silla de academia-
\nhacen desde la vida gestos desesperados
\npara existir en la escritura.
\nSe equivocan.
\nSon dos \u00f3rdenes distintos de existencia.
\nCubren la anticipada frustraci\u00f3n a voces.
\nPeque\u00f1as plataformas parroquiales de fofo esc\u00e1ndalo.
\nNada, en suma. \u00bfNo estar\u00e1 tambi\u00e9n la vida misma
\nvacuamente falsificada?<\/span><\/p>\n

Poco hay peor que el joven persistente
\ny el repetido gesto del payaso abolido.<\/span><\/p>\n

Hay una especie de sobrepreciaci\u00f3n de la vida
\nque cubre un vergonzante deseo
\nde existir m\u00e1s en la escritura.
\nMuy rom\u00e1ntico,
\naunque s\u00f3lo en el sentido vulgar y peor de la palabra.
\nDeseo de existir que se equivoca
\ny da por repetici\u00f3n en lo grotesco.
\nYa es dif\u00edcil justipreciar la propia vida.
\nMas dif\u00edcil aun la de los otros.
\nHablando de ajenas vidas,
\nque para mayor abundancia desconoce,
\nlabora el joven pertinaz \u00abpro domo sua\u00bb.
\nQue penoso deseo de darse una coartada.<\/span><\/p>\n

Ning\u00fan anacronismo mas triste
\nque el \u00abenfant terrible\u00bb prematuramente envejecido
\ny ya s\u00f3lo terrible
\npor los disgustos que causa a su mam\u00e1.
\nLa mam\u00e1 se pone los disgustos del ni\u00f1o a contrapelo
\n-que hacer, al fin y al cabo-,
\ncomo sombrero audaz que la hace m\u00e1s moderna.<\/span><\/p>\n

Luego se exhiben juntos, comerciales y tiernos,
\nEn pel\u00edculas \u00f1o\u00f1as,
\npara esc\u00e1ndalo burdo de burgueses de pueblo.
\nDesencanto.
\nS\u00ed, que desencanto o que infelicidad, Panero.<\/span><\/p>\n

No ha de confundirse la escritura
\ncon la insistente exhibici\u00f3n de un ego
\nen definitiva escasamente er\u00e9ctil que,
\nuna vez quemados los cohetes ef\u00edmeros del ingenio precoz,
\nse queda fofo, pesado, macroc\u00e9falo.<\/span><\/p>\n

Jose \u00c1ngel Valente<\/span><\/b>\u00a0(1980)<\/span><\/span><\/p>\n

\"Juan<\/a>
Juan Luis Panero<\/figcaption><\/figure>\n

LOS PERROS EN LA NOCHE DE AGOSTO<\/b>
\n<\/span>Ladran los perros en la noche de agosto
\ny los \u00e1rboles est\u00e1n quietos, ni una hoja se mueve.
\nLadran los perros y un perdido pasado tambi\u00e9n ladra
\no maldice o reclama la visi\u00f3n del amanecer.
\nEs el verano, agosto ardiente, el hielo derriti\u00e9ndose en el vaso,
\npolvo y moscas, frenazos, sirenas de ambulancias.
\nLos perros ladran, tal vez pregunten
\nel porqu\u00e9 de esta noche, de esta historia,
\nignoran que el tiempo repite
\nsus in\u00fatiles lamentos, que el silencio
\nadivina otro silencio, otra sombra, la sombra.<\/span><\/p>\n

Juan Luis Panero<\/b>\u00a0(Aula de Poes\u00eda de Almer\u00eda. 2002)<\/span><\/p>\n

\n

EXTRA\u00d1O OFICIO<\/b>
\nPoeta en tiempo de miseria,
\nen tiempo de mentira y de infidelidad.<\/p>\n

Jos\u00e9 \u00c1ngel Valente<\/i><\/span><\/p>\n

Poeta en tiempo de miseria, en tiempo de mentira
\ny de infidelidad, y de ellas, no altivo juez,
\nespectador at\u00f3nito, menos a\u00fan, habitante alegre de la ignorancia.
\nPoeta de esta hora, testigo absorto tantas veces
\nde injusticia o de l\u00e1grimas, silencioso participante en ellas.
\nTrabajador de las palabras, levantando muros,
\nCerradas c\u00e1rceles donde s\u00f3lo la memoria habita.
\nLetras y s\u00edlabas, torpemente aprendidas, elev\u00e1ndose
\nin\u00fatiles junto a la firme realidad de unas manos,
\nde unos ojos que piden simplemente vivir.
\nExtra\u00f1o oficio, viejo como los \u00e1rboles
\ny como las rocas firme, a trav\u00e9s de los aciagos d\u00edas,
\nhasta llegar a este momento, ante el blanco papel,
\nque antes fuera dorado pergamino,
\ncanci\u00f3n de pueblo humildemente recordada.
\nDuro destino, ser voz sobre otros hombres,
\npero tambi\u00e9n, vecino \u00faltimo de la propia infancia,
\nacobardada sombra entre la soledad y el sue\u00f1o.
\nApenas hoy, rinc\u00f3n oculto de ternura,
\nlugar ba\u00f1ado de risa y sol de est\u00edo,
\nse ofrecen al que de su vocaci\u00f3n as\u00ed dispuso.
\nY el seco estampido de los disparos
\no la apagada pupila frente al amanecer,
\nson historia ejemplar, iluminado aviso,
\npara aquel que, con s\u00f3lo la verdad por cimiento,
\nconstruye terco su esperanza y la escribe
\ncuando camina hacia su fin.<\/span><\/p>\n

Juan Luis Panero<\/b>. A trav\u00e9s del tiempo (1968).<\/span><\/p>\n

\n

FRENTE A LA ESTATUA DEL POETA LEOPOLDO PANERO<\/b>
\nPoeta h\u00famedo como Dar\u00edo
\nte define Oreste Macr\u00ed
\nen la \u00faltima edici\u00f3n de su antolog\u00eda.
\nPor supuesto no descubre nada nuevo,
\nel asunto de tu bebida ha dado ya mucho que hablar
\ny por otro lado la comparaci\u00f3n con Rub\u00e9n Dar\u00edo es bastante honorable.
\nTambi\u00e9n se han comentado tus proezas en los burdeles
\ny algunos de tus amigos las suelen repetir
\nadorn\u00e1ndolas con pintorescos detalles
\n(aunque es muy posible que esto te divertir\u00eda saberlo).
\nEn cuanto a los arranques violentos de tu genio
\npara que mencionar lo que todos sabemos.
\nSin embargo, para la Historia ya eres:
\ncristiano viejo, caballero de Astorga,
\nesposo inolvidable, palad\u00edn de los justos.
\nY tambi\u00e9n en todo eso hay algo de verdad.
\nSin duda eras un tipo raro y bien curioso.
\nRojo para unos, amigo de Vallejo, condenado en San Marcos,
\ny azul para los otros, amigo de Fox\u00e1, poeta del franquismo.
\n\u00abLa caterva infiel de los Panero,
\nlos asesinos de los ruise\u00f1ores\u00bb,
\nque airadamente escribi\u00f3 Neruda.
\nY tu final -gordo y esc\u00e9ptico-,
\ncon tus trajes ingleses que tanto te gustaban
\ny tu whisky en la mano, trabajando para una compa\u00f1\u00eda norteamericana.
\nY a\u00f1os despu\u00e9s canonizado en revistas y libros
\n(excepto la alusi\u00f3n de Macr\u00ed), n\u00fameros de homenaje
\ny las calles de Leopoldo Panero
\ny las l\u00e1pidas de Leopoldo Panero
\ny el premio Leopoldo Panero
\ny el colegio Leopoldo Panero
\ny tu efigie entre otras ilustres
\nen los muros solemnes del Ateneo
\ny por fin esta estatua de Lepoldo Panero
\nque contemplo en un helado atardecer
\nmientras llueve a lo lejos sobre el Teleno.
\nDe verdad, me gustar\u00eda saber
\nsi los muertos conservan un cierto sentido del humor
\ny frente a tu noble cabeza de patricio romano
\n(que podr\u00eda escribir cualquier cretino)
\n\u00abpoeta arraigado\u00bb, \u00abpoeta de la esperanza\u00bb,
\n\u00ableon\u00e9s sajonizado\u00bb, \u00abhombre de secreto\u00bb,
\n\u00abeximio vate\u00bb, \u00abgloria de nuestras letras\u00bb,
\netc.,etc.,etc.,
\ncon tu libro de piedra sobre las rodillas
\ny tus ojos perdidos -extra\u00f1o personaje-
\npuedes sonreir ir\u00f3nico y distante,
\npensando en tu batalla perdida de antemano.
\nYo as\u00ed te lo deseo y no sin cierta envidia
\n-estar muerto en Espa\u00f1a es un lujo envidiable-
\nesta noche en tu casa mientras me sirvo un whisky
\ny en el pesado vaso de cristal rayado
\nel alcohol venerable y tu hijo primog\u00e9nito
\n(por supuesto menos venerable) te rinden
\n-y no es broma- su m\u00e1s fiel homenaje.<\/span><\/p>\n

Juan Luis Panero<\/b>. Desapariciones y fracasos (1978).<\/span><\/p>\n

\n

MADERA Y CENIZA<\/b>
\n<\/span>Hablamos de s\u00f3rdida pol\u00edtica o de alguien que acaba de llamar,
\nde los cambios del d\u00eda y los golpes de la tramontana,
\ntodo sin importancia o demasiado importante,
\na veces aburrido y desde luego \u00edntimo, poco grandilocuente.
\nDespu\u00e9s de tantos a\u00f1os conocemos las preguntas y sus vagas respuestas,
\npero a\u00fan as\u00ed surgen las palabras, que se esfuman
\ncomo el humo de los cigarrillos o de la chimenea.
\nImpasible como la madera, indescifrable como la ceniza,
\nasisto a tu remota presencia -tan cercana-
\nsabiendo que tus labios y esta copa roja
\ns\u00f3lo anuncian, reflejan, un tiempo de derrota.<\/span><\/p>\n

Juan Luis Panero<\/b>. Los viajes sin fin (1993).<\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n
\"Leopoldo<\/a>
Leopoldo Mar\u00eda Panero<\/figcaption><\/figure>\n

HABLANDO DE VALENTE<\/b>
\n<\/span>Podr\u00eda f\u00e1cilmente decirse que la poes\u00eda en castellano no existe: no s\u00f3lo la de la llamada generaci\u00f3n del 70, es decir la m\u00eda, sino la del 36 y la del veintisiete; como dijera Az\u00faa, \u00abuna gota de Cernuda y otra de Lorca\u00bb; y, a\u00f1adiremos nosotros, menos de una gota de Az\u00faa. Por cierto, hablando de Az\u00faa -quien se cree desde hace mucho Jesucristo, qui\u00e9n sabe si por su belleza-, me repugna m\u00e1s la Biblia que Valente, y ello no por motivos teol\u00f3gicos -pues yo creo en Dios- sino porque me recuerda a Espa\u00f1a y a su impura ceniza, que escupe en nombre de Dios, y que insulta nadie sabe por qu\u00e9.<\/span><\/p>\n

Citando a Nostradamus: \u00abRoman pont\u00edfice garde de t\u00b4approcher \/ a la cit\u00e9 que deux fleuves arrose: ton sangre viendras toi et le tiens cracher \/ aupres de l\u00e1 quand fleurir\u00e1 la rose\u00bb.<\/span><\/p>\n

Ahora bien, la \u00fanica poes\u00eda hisp\u00e1nica que valoro es el barroco: Soto de Rojas, G\u00f3ngora, Don Juan de Tarsis conde de Villamediana, los hermanos Bartolom\u00e9 y Lupercio Argensola, Boc\u00e1ngel y el Orfeo de Juan de J\u00e1uregui: no acudi\u00f3 la serpiente al llamado de Orfeo, no acudi\u00f3 Carlomagno al son del olifante, como dec\u00eda yo en uno de mis poemas dedicado a Aleixandre, uno de los pocos grandes hombres que ha habido en la literatura espa\u00f1ola, y no s\u00f3lo un gran poeta, \u00abEspadas como labios\u00bb y \u00abPasi\u00f3n de la Tierra\u00bb. Lo mismo puede decirse de Juan Ram\u00f3n Jim\u00e9nez, un gran amargado pero un gran poeta. Y digo bien gran poeta porque asocio \u00abEspacio\u00bb con la pasi\u00f3n de la tierra aleixandrina: a la inmensa minor\u00eda.<\/span><\/p>\n

He olvidado hablar de San Juan de la Cruz, que tiene una rima tan musical como Scarlatti: \u00abQue nadie lo miraba, \/ Aminadab tampoco paresc\u00eda, \/ y el cerco sosegaba, \/ y la caballer\u00eda \/ a vista de las aguas descend\u00eda\u00bb.<\/span><\/p>\n

Ahora bien, si hablando de Valente hay motivos para hablar de pol\u00edtica, nada de Quevedo y nada de Valente.<\/span><\/p>\n

Escucho con mis ojos a los muertos.<\/span><\/p>\n

Leopoldo Mar\u00eda Panero<\/b>\u00a0(In\u00e9dito)<\/span><\/p>\n

\n

ROSA C\u00daBICA
\no evidencia
\n<\/b>Dedicado a Jos\u00e9 \u00c1ngel Valente<\/i><\/span><\/p>\n

Navidad en que la rosa se enciende,
\ny nadie es la rosa, como un p\u00e1jaro.
\nY nadie es la roca,
\nque semeja a un hombre,
\ny no lo es, como el desierto
\ncantando contra el hombre, y aullando
\ncontra la vida.<\/span><\/p>\n

Leopoldo Mar\u00eda Panero<\/b>\u00a0(In\u00e9dito)<\/span>
\n<\/span><\/p>\n

\n


\n<\/span>T\u00c1NGER<\/span><\/b>
\n<\/span>Dicen que soy el moro, el anticristo. En cualquier caso conozco bien T\u00e1nger, donde estuve dos a\u00f1os pisando el esti\u00e9rcol: all\u00ed me dieron por culo todos -o casi todos- los moritos de T\u00e1nger, y me llamaban su princesa.<\/span><\/p>\n

Fumaba y vend\u00eda haschisch, que compr\u00e1bamos a un dirham en T\u00e1nger y revend\u00edamos a cinco en Essauira, antiguo Mogador. Hab\u00eda por cierto un \u00e1rabe medio negro que me vend\u00eda kol para los ojos como si fuera opio, y harina por coca\u00edna. Yo estaba enamorado de un tal Jos\u00e9 S\u00e1inz, alias La Lirio, que me daba por culo de la manera m\u00e1s bestial, y me excitaba s\u00f3lo verle, porque siempre fui sadomasoquista, y tard\u00e9 a\u00f1os en leerme las 120 jornadas de Sodoma y Gomorra, de Sade, porque a cada p\u00e1gina ten\u00eda que hacerme una paja. Lo \u00fanico que no recorr\u00ed fue las pasiones asesinas, pero ahora ellas tambi\u00e9n me excitan: no me extra\u00f1a que me crea el ser supremo en maldad, como dec\u00eda Sade. Eso hasta llegar a encontrarme con los guerrilleros de Cristo Rey, que me volvieron loco, porque no hab\u00eda para ellos lugar en mi biblioteca, como no fuera La astrolog\u00eda y los reyes magos.<\/span><\/p>\n

En cualquier caso, ahora he vuelto a leer, y como dije en un poema m\u00edo \u00abes como una sinfon\u00eda la m\u00fasica del acabamiento\u00bb. En todo caso me acuerdo, antes de devenir cristiano, de lo enorme de una polla de un chulito de T\u00e1nger, que me la met\u00eda incansablemente, como si fuera una mu\u00f1eca de goma hinchable.<\/span><\/p>\n

Y es que lleg\u00f3 un momento en que yo no estaba aqu\u00ed: s\u00f3lo Cristo y el Anticristo, que ni siquiera eran el mal y el bien, sino dos tipos de \u00e9xtasis muy confusos. Si ni siquiera se puede ser eso, entonces qui\u00e9n soy yo: pero si existe como condena la psiquiatr\u00eda, entonces ni siquiera se puede preguntar uno qui\u00e9n es, porque aqu\u00ed toda anomal\u00eda est\u00e1 castigada: s\u00f3lo queda el cuerpo, como en la autopsia, como si la vida entera fuera una lecci\u00f3n de anatom\u00eda, con muertos adelante y atr\u00e1s, como en una larga cola para ir al water, y all\u00ed acariciar la tumba: oh perfume, oh dram\u00e1tica historia de un asesino, de un asesino sin nombre.<\/span><\/p>\n

En todo caso, he acabado peor que Giacomo Casanova, porque hay aqu\u00ed unos seres que me escupen, me vigilan y me castigan de la forma m\u00e1s humillante, porque ya soy mayorcito.<\/span><\/p>\n

\u00abUna vigilancia constante y humillante\u00bb, como dice Roy Porter en la historia social de la locura. Y no hay lugar donde esconderse, como no sea la locura, que es todav\u00eda peor. Entra humo en mis ojos, y sale por la boca y por la nariz, me acuesto en un banco de piedra, y los locos se pasean a mi alrededor emitiendo gru\u00f1idos y gritando: la vida es un cuento, dicho por un idiota, lleno de ruido y de furia.<\/span><\/p>\n

Leopoldo Mar\u00eda Panero<\/b>\u00a0(In\u00e9dito)<\/span><\/p>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

HIJO M\u00cdO Desde mi vieja orilla, desde la fe que siento, hacia la luz primera que toma el alma pura, voy contigo, hijo m\u00edo, por el camino lento de este amor que me crece como mansa locura. Voy contigo, hijo m\u00edo, frenes\u00ed so\u00f1oliento de mi carne, palabra de mi callada hondura, m\u00fasica que alguien pulsa no s\u00e9 d\u00f3nde, en el viento, no s\u00e9 d\u00f3nde, hijo m\u00edo, desde mi orilla oscura. Voy, me llevas, se torna cr\u00e9dula mi mirada, me empujas levemente (ya casi siento el fr\u00edo); me invitas a la sombra que se hunde en mi pisada, me arrastras de la mano… Y en tu ignorancia f\u00edo, y a tu<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[8],"tags":[71,68],"class_list":["post-286","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-cordel-de-extraviados-3-4","tag-panero","tag-valente"],"views":5829,"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/editorialhijosdemuleyrubio.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/286","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/editorialhijosdemuleyrubio.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/editorialhijosdemuleyrubio.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/editorialhijosdemuleyrubio.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/editorialhijosdemuleyrubio.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=286"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/editorialhijosdemuleyrubio.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/286\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":291,"href":"https:\/\/editorialhijosdemuleyrubio.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/286\/revisions\/291"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/editorialhijosdemuleyrubio.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=286"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/editorialhijosdemuleyrubio.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=286"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/editorialhijosdemuleyrubio.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=286"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}